Universo espeso, hoy no es el día

HOY NO

va a ser

el estúpido día en que creo que te convenzo...NO voy a despegar sin ganas

en contra de la luz de ningún astro,
apaleao,

como lo aspiro,

estoy de horrendas voces y zapatos,
pero

vengo de más lejos

que la imagen que teneis de mí,

vengo de dentro.

Avanzar sin rumbo

hiere la letente pulpa de mi conciencia débil,
la lentitud de ser

no es sino gotas espesas que alimentan por no dañar,
yo no sé si buscarte

en la inmensidad

o dejarme mecer en la voluntad inerte
del mismo hilo

que nos hizo a su mierda de imagen y semejanza,

por miedo del final.

Al cabo reviento

como siempre,

espesamente,

contra el segundero,
me resigno a no encontrar

las miles de llaves de las miles de puertas,
horizontal

espero que deje de quemar la extensa piel

donde te alimentas,
nubla la interminable fila de cadáveres

las líneas del ocaso eterno..........................................................

El pezón que me alimenta (crisis existencial)

Subo y otra vez subo escaleras,

para de nuevo, entre mis labios, sorber

el dulce pezón de la existencia

pura de mi anciana sed.

Atardece, simplemente

En esta insípida recreación de la vida,
sobre papel mojado,
a un atardecer cualquiera,
aún acaricia, agotado, el sol
algún ápice de verdor sobreactuado.
Nada es lo que aparenta entre las sombras,
cada vez más afiladas,
como intentando rozar con su lengua
la delgada línea.
bailo inmóvil con los árboles,
también heridos,
una canción de ausencia.
todo acoge un brillo azul a mi pupila,
que respira,
profundamente,
la intensa sensación de vacío.
Hace frío,
despojado de la carne,
de todo lo que podía,
por aquel entonces, hacerme llamar
humano.
Quiero volver al útero universal,
al calor primero,
escapar del tembloroso imaginario
que me brinda la realidad
que, ahora recuerdo...
" idiota.. no ha sido hecha para ti"

Densa, gris y violines

Mi resaca es
densa
gris
y violines desafinados
tocados por las preciosas manos
de una persona con esquizofrenia
..
despierto rodeado
de los restos de la batalla que ayer aconteció,
creo,
entre mis sábanas,
ropa vacía
...
además
...
sólo mi ropa.
Tus bragas,
imagino,
habrán amanecido
ondeando
en la antena de cualquier tejado de la ciudad,
el rimel ya no dibuja ojeras afiladas,
mezclado con lo que queda del
amor
...
sí
...
esa palabra me suena.

Nunca
llueve sobre mi corazón más de media hora
no me beses despues de follar
no quiero más dudas
vístete
nos vamos
Ahora el silencio es vacío
y el vacío soledad.

¿Queda fuera algo de vida
tras la explosión?
mañana no lo leeré en los periódicos
"el diario no hablaba de tí
ni de mí"
siempre ha sido un elegante epitafio,
paladas de arena
sobre algo que todavía late,
es jodido.

la vida sigue girando,
o eso dicen
las bocas de ayer,
ahogadas y empeñadas
en que la mía les mostrara los dientes,
aunque
a través de mi ventana
el tiempo
se ha parado a mirar qué coño escribo
...
no le interesa,
claro.

El silencio

"...es como si Dios riera al ver fracasar el poema." Leopoldo María Panero

Desfundo la lengua fría
conque voy a buscarme las cosquillas,
sembrando flores rojas, inmediatas,
por todo mi cuerpo,
tiñendo la pulcra superficie.
Ahora me río de todos,
como ríe el poema
al ver fracasar a Dios.

...

Escribo para no ser leído
para estar prohibido,
para servir de combustible
a los pensamientos irracionales,
que cobrarán su sentido

en el calor último...